Scrive Claudio Magris sul Corriere della Sera di oggi:

"La poesia non dà informazioni sui fatti, sulla crisi economica,sulle leggi che regolano i matrimoni, le pensioni o l'assistenza sociale, ma dice come gli uomini vivano tutto questo; dice come i grandi numeri della disoccupazione, del disagio sociale o delle ideologie in crescita o in declino si calino nell'esistenza degli individui, diventino la loro quotidianità, la loro carne e il loro sangue.

Auguro a tutti che tra i propositi per l'anno nuovo, vi sia l'intento di ascoltare e approfondire il linguaggio della POESIA.

"Era una notte d'inverno e nevicava 

sugli alberi neri. La strada verso casa

era coperta di polvere bianca, così

immacolata che mi prese come una pena

di calpestare quel candore,

cancellare col mio passo

l'immensa perfezione della neve.

Rasentai il ciglio della via per lasciare

intatto quel dono del cielo."  

(F.L.)

ASSENZIO   

Al Pian del Valasco piove. La temperatura è scesa sui 10 gradi e fa freddo.

Una scorciatoia che costeggia il fragoroso torrente Gesso, ci porta dalle Terme di Valdieri al Pian del Valasco, m1.784, sotto una pioggia fine e insistente. Dopo un'ora e mezza di cammino con lo zaino sulle spalle, nonostante il freddo, si suda sotto la mantella di plastica.

 

Questo pianoro verdeggiante e ricco d'acqua, sovrastato dalla cima del Monte Matto, piacque a Vittorio Emanuele II, futuro primo re d'Italia, che nel 1868 vi fece costruire una palazzina di caccia, dopo aver acquisito i terreni dal Comune di Valdieri come riserva ad uso privato di caccia e pesca. 

Vittorio Emanuele II, il Re Cacciatore,  veniva al Pian del Valasco per sfuggire alla noia di corte  e qui compiva stragi di camosci, stambecchi, caprioli, (dicono le cronache fino a 400 capi abbattuti al giorno!) e  trascorreva qualche tempo in famiglia con la Bela Rosin che sposò nel 1869 con nozze morganatiche, dopo la morte della legittima moglie, Adelaide d'Asburgo.

Rosa Vercellana, la bela Rosin, di umili origini e analfabeta, non divenne mai regina, ma fu nominata contessa di Mirafiori e Fontanafredda ed ebbe due figli dal re che l'amò per tutta la vita.

 

Oggi la Reale Casa di caccia è diventata un comodo e ospitale rifugio alpino. All'ingresso un cartello promette "Cucina occitana" e specialità piemontesi, ma nonostante la fame, e la buona volontà di rintracciare almeno qualche effluvio della rinomata cucina in una colla di spaghetti conditi con pessimo sugo di pomodoro e una fettina di arrosto a testa con polenta, non abbiamo avuto il piacere di gustarne nemmeno un boccone!

 

Dal Pian del Valasco si dipartono numerose escursioni di vario grado di difficoltà. Il giorno seguente, con un bel sole, affrontiamo la salita verso il Rifugio Emilio Questa, m 2.388, lungo un percorso che tocca i laghi di Valscura, di Claus e delle Portette, tra boschi di abeti, placche rocciose e tornanti che seguono una carrareccia militare.

 

Strano ma vero, al Rifugio Questa ci viene servita un'ottima polenta "concia" da un giovane sherpa nepalese!

 

Dionisio Bono (Isio) è un poeta. Un amico. Anche un lontano parente.

Desidero dedicargli questo omaggio perché la sua poesia mi tocca nel profondo, smuovendo echi e immagini  di un mondo contadino, segnato dagli eventi naturali e dalla fatica paziente di uomini e donne, nel quale affondano le mie radici.

Mario Federico Boeri, a conclusione della prefazione del libro di Dionisio Bono "In sciau" (Philobiblon edizioni - Ventimiglia) dice di lui:

"un'anima lieve ma non semplice, un cuore nobile ma non altero, un uomo e un poeta autentico"

Üna, pöi l'autra, e ciape d'ina scara

i dan l'afiu, de nöte, da a caudüra,

pele ch'a brüxa a prima zuventüra

ch'a lascia u stampu a maniman ch'a cara.

Nasciüe dau scüru, face sença döte,

i me s'acosta inamurae a turnu,

caicüna ghe dareva man de giurnu,

caicüna abrassereva sulu a a nöte.

E canta i grili, u bassu u fa e çigare

pe' marcà u tempu, in tempu sença susta,

u tempu d'in amù che ascauda e scare.

(Concerto: Una, poi l'altra, le lastre di una scala/ danno tregua, di notte, alla calura,/ pelle che infiamma la prima gioventù,/ che lascia l'impronta man mano che scende.// Nate dal buio, facce senza dote,/ innamorate s'accostano a turno,/ a qualcuna darei mano di giorno,/ qualche altra abbraccerei solo di notte.// Cantano i grilli, al basso le cicale/ segnano il tempo, un tempo senza sosta, / tempo d'amore che scalda le scale.)

Fin tropu bele, e buche de relouru

i s'acavala fina a dröve a gura,

ghe n'é de rösa, du curù de l'ouru,

ma i se despöglia dau vestìu da sciura.

E früsta i ciochi plàcidi dê ure

du campanin ch'u ne spartisce u tempu,

sença abadà che l'anscetà de sciure

l'é in sciau ch'u l'intöscéga sença scampu.

In bufurun asmàticu de ventu,

ansciau, de nöte, da in avustu stancu,

u gh'aìssa a faudeta a pena a stentu

ch'a ghe turna a pesà, sciü, surva u fiancu.

I stegneran, giruse de campane

pigliae dau colu sença pentimentu,

se basta in pesu mortu inte sou tane

pe' fare ressonà de sentimentu.

(Un sorso, un respiro: Fin troppo belle, le bocche di oleandro/ s'accavallano fino ad aprir la gola,/ ce n'è di rosa, del color dell'oro,/ ma si spogliano del vestito da fiore.// Le logorano i rintocchi placidi delle ore/ del campanile che ci scandisce il tempo,/ senza badare che l'ansia dei fiori/ è un sorso che avvelena senza scampo.// Una folata asmatica di vento,/ ansimata da un agosto stanco,/ alza loro la gonna appena a stento/che le torna a pesare sopra il fianco.// Soffocheranno gelose di campane/ prese dal collo senza pentimento,/ se basta un peso morto nelle tane/ per farle risuonar di sentimento.)